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Mostrando entradas de 2012

Nueve meses

A veces le das al play y la música te envuelve y te sientes como si estuvieras en casa. Y lo extraño se vuelve cálido, un escenario esperando que le demos vida, que pongamos la sonrisa, el latido, los nervios, las risas... y de repente estamos embarcados en una nueva aventura. Hace ya nueve meses que aterricé, de nuevo, en este Senegal que me da y que me quita la vida y algunas cosas han cambiado desde entonces, otras siguen cambiando y otras muchas cambiarán… Sigo teniendo muchas preguntas y muchas menos respuestas de las que necesito. A veces sé que hacer para decir que necesito una pista, una ayudita, y otras mis palabras se quedan justo en el cielo de mi boca sin osar derramarse al precipicio de las ondas. En estos nueve meses, que algunas de mis amigas han utilizado para traer al mundo a bebés preciosos a los que mimaré por encima de mis posibilidades y otras están a punto de hacerlo, me he hecho fuerte y débil y fuerte otra vez… y débil otra vez. Y aunque a v

Mon Michel à moi

Mi amigo Michel de A à Z escribe cuentos para niños tontos y adultos listos, y de vez en cuando también escribe alguno para adultos tontos.  Mi amigo Michel debería haber estudiado veterinaria o relojería aunque al final se acabó haciendo uno lío con los unos y los ceros y ahí se quedó para no complicarse la vida. Salvo por esos números creo que los demás no los maneja tan bien porque no sabe contar más de cien: empieza por 101, 102, 103 pero de repente dice 99! Y yo ya no sé qué orden está siguiendo, seguro que es uno que él entiende. A veces sus combinaciones, también las de palabras, me recuerdan las historias sobre la soledad de los números primos. A mi amigo Michel le gusta pescar y, como él dice, a veces se siente como un pescador de salmones que vuelve a casa con latas de atún de supermercado barato como único botín, y otras veces como el salmón que no llega al lado dulce donde nació y, por desidia o vete tu a saber qué, se dejar comer por otro animal -¡una osa!- s

El mundo en 461 palabras

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Para María  y Julien Me gusta la gente que utiliza el lenguaje de manera exquisita. En el trabajo, en el día a día, en la literatura, en la vida, en las relaciones. Que le dan el sentido justo y certero a cada palabra que se engarza con la anterior y la siguiente como si fuera la única opción posible.  Desde que puedo recordar siempre he estudiado cosas que tuviera relación con las palabras. En el instituto me decanté por letras puras, que se llamaba por aquel entonces el estudio de aquellas disciplinas ligadas a las artes y a la vida. Más tarde decidí seguir dando ese lugar privilegiado al escribir, al contar, al explicar cosas, hablar sobre lo que le pasa a la gente, quizás emocionar si había suerte. Y así fue como escogí el oficio de los que han dado en llamar plumillas. Queriendo conocer más a fondo el significado de cada cosa estudié y viví en otros idiomas.  Mantuve muchas conversaciones para discernir qué lengua tiene más palabras, cuál las tiene más precisas, c
Escribir para decirte que te he querido y que ya no te puedo querer aunque quiera. Escribir para no llorarte, para no dejarte ocupar todo mi espacio. Escribir para que alguien lo lea y, quizás incluso, lo entienda. Escribir para que parezca que soy capaz de hacer algo interesante con la energía que no uso ya en quererte. Escribir para decirte que hay quien entiende aunque no escriba, aunque no lea, aunque no reciba explicaciones, aunque no me quiera como tu. Escribir para intentar no guardarlo todo dentro y me colapse. Escribir para que el alma haga gimnasia, para no beber, para no volver a llamarte. Escribir para tener una buena excusa para pensar en ti y que se me caigan las lágrimas y no pase nada. Escribir para que la próxima vez, si la hubiera, me duela menos.
Escribir porque hace falta. Escribir para que todo tenga sentido. Escribir para que se sepa que, a pesar de todo, seguimos teniendo la sangre y el corazón caliente. Escribir para que no piensen que nos han ganado. Escribir para escapar de la podredumbre moral que nos rodea. Escribir para gritar y para poner palabras de colores . Escribir sin poner acentos ni puntos ni comas. Escribir porque no queda otro remedio. Escribir para no dejarte notas en tu mesa con mis tonterías. Escribir para pensar en ti y que no sea pecado. Escribir en la piscina, en el taxi de vuelta a casa; escribir mientras me ducho. Escribir para ver una salida, para que nos devuelvan buenas noticias, para seguir sabiendo que nos queremos. Escribir para que te duela aunque no quiera hacerte daño. Escribir à la con , en pequeñito y en grande . Escribir para no hacer la cena. Escribir para formar y transformar. Escribir para no amarte. Escribir y arrepentirse. Escribir cartas de desamor, el verdadero oficio de

Hoy empieza todo

Queridos, queridas,  Así como quien no quiere la cosa y sin poner previamente el cartel de “Cerrado por derribo” –como diría maestro Sabina- en Chez Patri, la prisa mata , os abro las puertas de esta, mi nueva casa. Este pequeño espacio en el que seguiré hablando de las cosas y las gentes que me inspiran y me hacen feliz. En todo este tiempo que no he escrito me he dado un viajecito interior por lugares nuevos, algunos –los menos- llenos de luz y muchos de ellos repletos de pesadas nubes grises y de sombras. Un viaje en el que he intentado vaciar mi mochila de las cosas que me producían dolor y en la que estoy metiendo, o al menos eso intento, únicamente claridad, brisa, lluvia que purifica y vida.  Una vida nueva… vida para quererte y apostar, sin contraindicaciones pa gozar… tantas cosas que uno encuentra por el camino… Yo sigo adelante con mi mochila, si me encuentras por el camino… bésame por si acaso.  Dakar, 29 de abril de 2012